Agradecimiento

Gracias por el milagro
por hacer crecer su vientre
gracias por la vida
juntos uno del otro.
Gracias por el contacto
por la gente hermosa a mi alrededor
por mis manos en sus mejillas
por mi cabeza en su hombro
por sus abrazos.
Gracias por el estímulo
por el afán de saber, por la inquietud
por darme la fuerza para luchar
para cumplir mis sueños.
Gracias también por los errores, por los tropiezos
por las dudas, por las incertidumbres
gracias por haber podido sacar de todo ello
el máximo provecho.
Gracias por las experiencias transformadoras
que me han arrojado a un nuevo comienzo
que me han ayudado a cerrar heridas
a desterrar la guerra conmigo mismo.
Gracias por ser consciente de lo esencial
y gracias por lo completamente superfluo
capaz de alimentar la felicidad.
Gracias por el viaje a Islandia
gracias por los momentos de calma
tranquilos, serenos, confiados.
Gracias por la poesía
gracias por todo lo que he escrito
por lo que estoy escribiendo ahora
y por lo que me hubiera gustado escribir
y que quizá escriba más adelante.

Gracias amigo
lo he pasado muy bien, de verdad.
Has sido un año bueno y generoso.
Este poema es para ti
con mi agradecimiento.

Tal vez

Tal vez te sientas diferente,
tal vez sientas
que tienes ganas de vivir,
que estás bien
que te encuentras a gusto,
puedas sentir el calor
y el olor perfumado de tu ropa
sobre tu piel,
sentir la dulce distensión de tus músculos,
tal vez te sientas liberado
de toda angustia
nada de qué preocuparte
ninguna traba impuesta por la sociedad
como ganarte el sustento
con el sudor de tu frente,
tal vez sientas
que no hay nada pendiente
ninguna posibilidad de error
ni de peligro,
tal vez sientas que no pasa nada
salvo el tiempo
instante tras instante
con regularidad
o tal vez prefieras que dure más
y pase elegantemente
con relatividad,
tal vez sientas que el presente
está bien así
que tiene algo de especial
y tal vez te quedes quieto
como si hubieses encontrado
un refugio de felicidad,
tal vez pienses
que el espectáculo del presente
con toda la exuberancia de lo ordinario
es lo más importante
y tal vez pongas una mano sobre tu corazón
y sientas como late
y tal vez tengas la visión
de tu propia sangre circulando
desde tu cabeza a tus pies
llevando el oxígeno
a cada una de las células de tu cuerpo
y tal vez notes el vacío
como una semilla
que ha debido de echar raíces
muy adentro de ti
y crece
y tal vez no te precipites a hacer algo
y tal vez te dejes en paz
y te despojes de todas tus cargas
de tus múltiples esfuerzos
y tal vez finalmente
pueda ocurrir
que estés contento contigo mismo
simplemente porque existes.
Tal vez,
solo tal vez.

La clave de la vida

Por más que busco,
no te termino de encontrar.
¿Qué haces? ¿Dónde andas?
¿Con qué pretexto inconfesable
te extravías?
Por más que siga mi instinto
no hay manera de cumplir
con un destino incierto.
Con tanta trampa,
con tanto despeñadero
cualquiera se equivoca.
Yo aspiro a un destino
distinto de la mediocridad
y hace tiempo que he cruzado
la frontera de la mitad de mi vida.
Así que si me oyes,
ven, asómate
y cuéntame el secreto
para convertirme en héroe
de mi propia vida.
Déjate de excusas,
irrumpe de repente,
sin previo aviso,
hazme una visita,
aunque sea a horas intempestivas.

Ego

¿Qué ocurre ahí afuera?
Te he protegido amorosamente
desde que eras un niño,
te he dado calor,
te he llevado de la mano
para que no te sintieras solo
atravesando el mundo,
ignorante de todo,
indefenso.
Desde tu interior
te he ayudado con mi amor
y gracias a todas mis resistencias
has sobrevivido.
No entiendo
que ahora sospeches de mí.
Te he defendido
de todos los peligros.
No puedes vivir sin mí.
Es un disparate.
Yo no quiero morir así.
Te amo.

Cuando me miro no me veo

Acepto la derrota.
Me doy por vencido
después de muchos intentos poéticos
por conocerme a mí mismo.
Cuando me miro no me veo.
Por supuesto, veo mis cosas:
mi nombre, mi carnet de identidad,
mi lugar y fecha de nacimiento,
mi familia, mi casa, mi trabajo,
mis poemas, mis ganas de escribir,
todo lo que trato de aprender con entusiasmo,
todo lo que ya sé,
mis dudas, mis defectos,
mi vulnerabilidad,
mi sensibilidad,
mis decisiones,
mis vivencias, buenas y malas,
las cicatrices de la vida,
mi actitud optimista,
mi personalidad.

Vivo. Soy real, por supuesto.
Pero me miro y no me veo.
¿Quién soy yo?
No tengo respuesta.
Y así no puedo descansar.

La historia de mi vida

La historia de mi vida
está desnuda frente a mí,
tan bella, tan hermosa
como si fuese la primera vez
que me cuenta sus veleidades.
Yo la escucho compasivo,
sin llevarle la contraria
mientras me cuenta sus razones
de todo lo que le ha pasado
a lo largo del tiempo,
como si no me acordara
demasiado bien,
como si fuese una historia
que mereciera ser escuchada
y convertida en escritura poética.
Con las armas de su desnudez
se pone en mis manos
para que yo la proteja,
le de importancia,
y no descubra sus carencias.
La historia de mi vida
está desnuda frente a mí,
tan bella, tan hermosa
como si fuese miss universo
en un concurso de belleza,
como si fuese la mejor vida
que hubiese podido tener nunca.
Y justo ahora me sonríe
y ya no tiene miedo de mí.

La utilidad de los poetas

Camaradas poetas,
tenemos que ser conscientes
de nuestra responsabilidad.
El poeta no solo debe tener
sentido del ritmo
y dominio del idioma.
Tiene que mirar a través de las fisuras
de sus vivencias personales
aquello que es importante para todos
y expresar la misma sensación
que han tenido otros,
con su arte de las palabras.
Para eso lo tiene.
Somos el enlace
entre lo cotidiano y lo universal,
entre lo consciente y lo inconsciente.
Imágenes que vagan
por las ancestrales corrientes del idioma,
imágenes viejas que han quedado olvidadas
e imágenes visionarias,
rebeldes, inauditas, originales,
que nunca subirían a la superficie,
se muestran ante nuestros ojos,
se colocan en su sitio
y desvelan el misterio del mundo.
El poeta así, tropieza con lo incomprensible
y también con la incomprensión
de algunos lectores.
Pero ya no hay retorno,
el poema muestra la vida,
cantándola a su manera,
desvelando su sentido oculto
o su belleza y armonía
que nos llama tentadoramente.

He aquí la utilidad de los poetas.
Aunque haya muchos que piensen
que la poesía no sirve para nada,
a la larga nuestras voces
se escuchan claras.
Siempre que sean lo suficientemente buenas.

Hoy ha venido a verme el que no fui

Hoy ha venido a verme el que no fui.
Se ha puesto frente a mí
y me ha echado en cara
mi falta de constancia.
Me ha dicho que debería escribir
todos los días, como él,
sin fallar nunca.
Le he respondido que yo soy como soy,
que escribo cuando me apetece
y eso es todo.
El que no fui se ha burlado de mí.
Me ha dicho que a él
no le voy a engañar:
tú escribes para ser admirado,
para que tus palabras queden
para siempre.
Pero ya veremos lo que dice el tiempo.
Y me lo decía
con una risita sarcástica.

Príncipe de las metáforas

El príncipe de las metáforas
piensa que los árboles cambian de color,
que el mar arquea violentamente
la espalda en la tormenta,
que las nubes borran los recuerdos
de las estrellas vacilantes,
que la luna se desnuda
y el sol se revuelve inquieto y desaparece.
¿De dónde saca
el príncipe de las metáforas
sus desenfrenadas ideas?
¿Acaso ha perdido la cabeza?
Tiene un aire un poco ido
y una estúpida sonrisa
mientras está escribiendo.
No sabemos lo que siente
en su interior,
pero a juzgar por su aspecto imponente
el príncipe de las metáforas
celebra la victoria de la fantasía
sobre la aburrida realidad.
Habla en un idioma elevado
que yo no comprendo.
Será porque yo no he nacido
príncipe de las metáforas.
Lo mío es un poco más modesto.

Poema a mí mismo

“Me celebro y me canto”
Walt Whitman

Yo he nacido
del goce de dos cuerpos
y su impulso de disfrute de la vida
fue precursor de mi propio goce.
Gozo de mi cuerpo
y mi cuerpo goza de mí.
Mi cuerpo conoce la alegría
de pasear con los pies descalzos sobre la hierba,
la alegría de bañarse en un río
que se abre paso a través de las rocas,
la alegría de respirar el aire de la montaña,
la alegría de contemplar el mundo
bajo un sol deslumbrante,
la alegría de yacer bajo las estrellas
y sentir los rayos de la luna en mi rostro.
Son tantas las alegrías de la vida
que es imposible enumerarlas.

Celebro mi cuerpo.
No estoy acostumbrado a contemplar su belleza
pero reconozco que es hermoso
aún cuando está fatigado y sudoroso.
Es ágil y está sano en su madurez
y lleno de vida.
Celebro la vida tal y como es
y ella me celebra a mí, tal y como soy.
Contemplo a la madre naturaleza,
el prodigio de todas las cosas vivas,
la creación con todos sus dones
y yo en medio de ella, gozoso.

Me ofrezco a la inspiración
para que haga conmigo lo que desee.
Ella abre la puerta y yo entro
y me entrego a ella,
nos acariciamos con dulzura
y de nuestra alegría
surgen las palabras de los poemas.
Con mi energía femenina creo,
con mi energía masculina doy vigor a mi canto,
con mi energía femenina expreso mis sentimientos,
con mi energía masculina expando
el ímpetu de toda una saga de hombres
nacidos para celebrar la vida.
Yo me ofrezco a mí mismo
y ofrezco mi canto
para que hombres y mujeres vivan en armonía.
Me ofrezco al amor
para gozar con el amor
y así, dando vida a la vida,
honrarla.

Adiós poesía

Adiós poesía,
querida compañera,
deliciosa amante.
Me voy un tiempo por ahí
a andar por mi cuenta,
a perderme en otros afanes.
No me pongas morritos,
corcita mía,
ni me mires con esos ojitos
que me derriten.
Déjame ir ya,
sé buena.
Ve a divertirte con otros poetas.
No voy a perderme,
regreso pronto,
puedes estar segura.
Tú sabes mejor que nadie
lo que hay entre nosotros,
así que no desesperes.
Adiós poesía.
Qué lo pases bien sin mí.

El cuerpo del poema

El poema tiene un cuerpo
bien desarrollado,
generoso de formas.
No cumple los cánones
de belleza clásica,
pero es un cuerpo con gracia,
digno de ser lucido,
capaz de hacer volver las miradas
cuando avanza con naturalidad,
sin creerse importante
y se aleja finalmente
como si nada,
dejándonos con la mirada oblicua
de admiración
y con el deseo imaginario
de querer que sea nuestro.

Poema humilde

No aspiro a que nadie me celebre.
No pretendo que nadie me comprenda.
Mi lenguaje es bastante común.
No poseo recursos,
al menos en apariencia.
No hablo de nada inquietante.
No busco premios, ni éxito;
no tengo mérito para ello.
Asumo la indiferencia
y el olvido.
Solo soy un humilde poema.
Solo soy.
Existo.
No tengo más que añadir.

Todos pertenecemos a la vida

Todos pertenecemos a la vida.
Hemos sido invitados a vivirla.
Somos suyos.
La vida nos da la condición humana
(pudimos haber sido de otra especie),
elige el género, hembra o varón,
el lugar en que nacemos,
siempre fortuito,
aquí o en algún lugar remoto,
dispone nuestro tiempo de estar vivos.
Nadie ha dicho que la vida sea fácil.
A veces, decepciona
la mortalidad.
Pero la vida no es mía.
Yo le pertenezco a la vida.
Igual que todos.

La vida continúa

La vida continúa,
por supuesto.
Todo sigue.
Es algo natural e inevitable.
Quizá nos volvamos a ver
en la orilla del nunca más
y podamos celebrar lo que pasó
antes de que el tiempo
disipe su memoria
como si nunca hubiese sucedido.

Escribo versos

Escribo versos.
Soy así de raro,
lo confieso.
A veces intento otras válvulas de escape
pero siempre acabo con el lápiz
y la hoja en blanco.
No recuerdo cómo empezó
esta incontenible obsesión
que se repite cada día.
Hoy me ha vuelto a pasar.
No tengo remedio.

El porvenir

Al porvenir le encanta correr.
Es difícil de alcanzar
porque cambia de rumbo
velozmente.
Le gusta jugar con nosotros.
Nos observa y huye antes
de que hayamos llegado hasta él.
Un día nos deja acercarnos
y tenemos la ilusión
de haberlo atrapado.
Pero al porvenir le es imposible
dominar el impulso de escapar
y no nos queda más remedio
que aceptar que somos nosotros
los que estamos en sus manos.

Acariciar lo imposible

No hicimos el amor,
acariciamos lo imposible.
Imposible decir que fue mía
o que fui suyo
porque solo le pertenecíamos a la noche.
Solo existió el deseo
con su poder indomable
y su impaciencia
y la lucha de los cuerpos
en silencio.
Fuimos desnuda encarnación
de la pasión,
insólita victoria del placer,
acto de confianza
de no hacer nada
por consumar lo inalcanzable.

Gracias

Gracias por traerme aquí,
por entregarme la vida,
por dejarme vuestra imagen en herencia.
En mi infancia me sentí indefenso
por vuestro desamor.
Pero ya terminó vuestra guerra.
Fue doloroso
pero hicisteis lo que pudisteis.
Pasó lo que pasó.
Eso es todo.
Respeto vuestro destino.
A todos nos espera el nuestro.

Me disteis la vida.
Voy a disfrutarla
y os agradezco el don
con una profunda reverencia.

¿Con qué ficción me quedo?

¿Con qué ficción me quedo?
¿Con la que carece por completo de verdad
o con la que no me obliga a mirar cómo soy?
¿Con la que considera algo natural
mis comportamientos extraños
o con la que queda
después de haberme andado por las ramas?
¿Con la que no me deja ver la caverna
o con la que cambia mis experiencias por fantasías?
¿Con la vulgar
o con la más bella del mundo?

Da igual.
Cualquiera sirve
con tal de salir ileso
de la dolorosa realidad.

El don de la poesía

Si anhelas el don de la poesía
escribe a diario,
a cualquier hora,
en donde sea.
Mira a ver lo que sucede
mientras se va cubriendo la página
de palabras
como por arte de magia.
Aunque no sepas qué decir,
escribe a diario,
con disciplina.
Sigue la pista
a la inspiración,
a la idea que te trae el azar.
No pienses, escribe.
El don de la poesía
es un premio
por tu esfuerzo.
Disfrútalo.

Otoño

Las hojas han aguardado todo el verano
para liberarse.
Ya no se sienten a gusto
y quieren emigrar
para colmar sus aspiraciones.
Por desgracia,
su viaje termina en el suelo,
donde se habla una lengua
que no pueden entender,
lo que las convierte en extranjeras.
En las aceras de las calles
se vuelven ilegales.
Quedan desamparadas
al azote del viento.
Algunas personas se complacen en pisarlas.
En vano intentan regresar.
Al menos, el árbol
sobrevive a la xenofobia.

El paseo de los poetas

Cuando no saben qué escribir
los poetas salen a pasear
aunque haga mal tiempo.
Pasean bajo los árboles
esperando que les caiga
la manzana de la imaginación.
Van arrastrando los pies
como pobres diablos
porque van cargados de imágenes.
A veces llegan demasiado lejos,
se pierden en la irrealidad
y no hay quien les entienda.
La mayoría no sabe a dónde va
y echan a andar
hasta que encuentran un poema,
como si eso fuera
lo único importante.

Era una noche hermosísima

Era una noche hermosísima,
de una belleza perfecta.
Me salió al paso insinuante
y me quedé inmóvil,
como petrificado.
Se acercó lentamente a mí
y me sentí desnudo
ante su mirada lujuriosa.
Aspiré su aroma
y no pude hacer nada,
salvo permitir
que deslizara sus sombras
sobre mi piel.

La noche me dominaba,
me tenía rendido, entregado.
Inútil intentar alguna objeción.
De nada servía oponer resistencia
al abrazo de sus tinieblas.
Su oscuridad recorrió todo mi cuerpo
deleitándome, complaciéndome,
excitándome…
Una noche extraordinaria
de ardiente placer.

Cuando terminó
la deje ir.
Tampoco intenté retenerla.

Soltar el lastre

No temer el cambio.
Deconstruir la historia
y construir de nuevo.
Seguir adelante
a pesar del fracaso.
Olvidar al amante ingrato
que nos echa en cara
su juicio desdeñoso
y se larga.
Congraciarse
con el amor que hubo
y que jamás volverá.
Dejar atrás lo que fue.
Desprenderse.
Soltar el lastre.

En el amor no hay azar

En el amor no hay azar
sino eterno retorno,
un orden oculto
que seguimos sin conciencia.
Creemos que es amor
deseo, pasión
y perpetuamos las mismas historias
generación tras generación.
Arrastramos vidas,
representamos papeles,
somos ejecutantes
fieles a lo que sucedió
hace mucho tiempo
en otra época, en otro lugar
a nuestros antepasados.
Y no lo sabemos
o preferimos ignorarlo
y cumplir un deber,
una sagrada alianza
que se grabó a fuego
en nuestra alma.

El amor es el reencuentro
con una historia
que sigue dando vueltas.

La parte de mí que me da miedo

Hay una parte de mí que me da miedo
y que me cuesta aceptar:
la extraña sensación
de ser capaz de matar, de destruir.
La detesto, la aborrezco,
pero sé que me habita
porque habita en todos los seres humanos
de ayer y de hoy,
en los gladiadores
y en los que en este mismo instante
luchan en la guerra
y embisten a la orden de combate
en mansa ferocidad.

Tengo miedo de mi propia mano
capaz de convertirse
en un arma homicida.
Su fuerza, su poder
para herir y dar la muerte
me da terror.
Me siento incapaz
y sin embargo está ahí,
domesticada, obediente de momento
y lista para ayudarme a sobrevivir
si hiciera falta.

El presente ya está ausente

El presente ya está ausente.
Es un espejismo,
un instante
entre el porvenir y el pasado
que se muere, se va
nadie sabe a dónde,
devorado por el tiempo,
se acaba, se deshace,
desaparece.
El presente,
en un acto de rebeldía,
nos ofrece un inmenso placer
la mayor delicia,
para probar a ver si dura,
si permanece.
Pero es en vano.
Se aleja,
se va más que nunca,
y nos frustra,
dejándonos a solas
con el futuro imperfecto.

Después de la lluvia

Después de la lluvia
sale de nuevo el sol.
Y parece feliz.
Arde como nunca
o como siempre,
tan natural,
sin rencor alguno
a las nubes por ocultarle un tiempo.
Asume la tormenta
y no pretende imponerse
en el cielo azul.
Después, su calor
seca las gotas de agua
que el viento invisible
hace circular de nuevo.
Evaporadas, flotan en la altura
y el sol se apaga
hasta que vuelven a caer
a plomo.

Es un ciclo.
Como nacer y morir.
Así es la vida.
Así funciona el mundo.
Y contra eso
no puede haber resistencia.

Cada cual tiene su lugar

Cada cual tiene su lugar
al nacer.
El truco para ser feliz
es aceptarlo, respetarlo,
no ponerle objeciones.
¿Por qué este padre ausente
o esta madre fría
o estos hermanos
con quienes disputo su amor?
¿Por qué en esta familia?

Con qué arrogancia despreciamos
lo que nos toca
en vez de dar las gracias
por la vida concedida.
Tal vez lo que pasó
fue doloroso.
No te entretengas más
en comprenderlo.
Toma lo poco o lo mucho
y haz algo con tu vida.

Valores ajenos

Vivimos en el vacío
de los valores ajenos.
Tratamos de fingir normalidad,
parecernos a los demás,
ser como todos.
Pero también eres
todo eso que ocultas,
que escondes bajo una coraza,
lo condenable,
lo intolerable para el mundo.

Se valiente.
Despréndete de sus principios,
arriésgate a que te odien,
deja hablar a los puritanos,
líbrate de lo impuesto,
actúa sin programa,
permítete algo imprevisto.
Siéntete humano
y mira a ver qué pasa,
a dónde te lleva la experiencia.

Meditación

Con los ojos cerrados,
las piernas que se entrelazan,
las manos unidas y abiertas,
con la espalda erguida
como con altivez,
intento encontrar la serenidad,
aislado del mundo,
sin el menor deseo
de relacionarme con nadie
salvo conmigo mismo.
Respiro.
El aire toca mi cuerpo
con su materialidad invisible
y limpia mi conciencia,
como agua de manantial,
de ayer y mañana.
Siento lo más obvio,
el lugar común de hallarse aquí y ahora,
en el instante efímero e irrepetible.
Sólo tengo que permanecer así
por algún tiempo,
sin impaciencia,
sin pensamiento,
sin más motivo
que sentir el don de ser
en alguna parte del universo
en expansión incesante,
o tal vez hundirme en el vacío
o escuchar el silencio.

Los innumerables yoes que se revuelven en mí

Dentro de mí habitan innumerables yoes:
el feliz que da las gracias por su existencia
y el resentido que busca con saña venganza
por lo que le han hecho,
el noble que se sacrifica
y el egoísta que siempre exige más,
el inocente que no ve el engaño
y el zorro que no cae en la trampa,
el humilde que se siente imperfecto
y el endiosado que quiere reverencias,
el solidario de izquierdas
que combate el lucro a costa de los oprimidos
y busca la igualdad de todos,
el anarquista que odia el poder
y el elitista que desprecia a la masa,
el sincero y el que engaña,
el social y el autista,
el seguro de sí mismo y el cobarde,
el tierno y el feroz.

Todos se encarnan en mí
en incesante pugna
para ejercer su dominio
y a mí me toca estar a su altura
o sufrir sus estragos,
tolerarlos o aceptarlos.
Admito que soy su amo,
que podría someterlos con adiestramiento,
pero en ocasiones,
a veces indeseables,
se revuelven
y no obedecen órdenes.
Supongo que esto
le puede pasar a cualquiera.

El camino es la meta

En el viaje del amor
el camino es la meta,
el triunfo es encontrarse
a cada instante
con la sensación
de ser afortunados,
vivir la existencia juntos
sin pertenecernos,
sin firmas ni contratos,
sin saber a dónde vamos
ni cuánto durará.
Lo importante
es lo que ocurra entre nosotros,
crecer, cambiar,
avanzar juntos
solo porque al hacerlo
sentimos la señal
del triunfo de la vida.

El rompecabezas de la realidad

¿Qué voy a hacer cuando por fin
encajen todas las piezas?
Lo ignoro.
Supongo que haré con la realidad
lo que quiera,
pero no puedo precisarlo.
Tal vez me parezca
que la convivencia con ella
es imposible.
Podría ser.
O quizá no me atreva
a mirarla a la cara.
Puede que la niegue
o que me sea indiferente.
Quizá sienta ganas de acabar con ella
pero sea incapaz,
o quizá me asuste
o me duela
o sienta que me cae encima
como un rayo,
que me arrastra por el suelo
o que me aplasta.
No lo sé a ciencia cierta.
Supongo
que el rompecabezas de la realidad
no termina nunca
y que no hay manera de salir
del laberinto de la ficción.

Reinvento las palabras

Las palabras no significan: son.
Pienso, por ejemplo
en la palabra poesía.
Es una palabra que está en el idioma
desde el principio.
No cambia, no se gasta.
Imposible ignorarla.
No podemos imaginar
un mundo sin poesía,
leamos o no leamos poesía.
Si alguna vez no existiera
el mundo perdería su razón de ser.

Pero algo ocurre
cuando tomo una palabra
como poesía,
que no me pertenece,
(las palabras no son de nadie)
se me llena la boca de poesía
y escucho como suena
al arrojarla al viento
para que recomience,
incomprensible,
libre de todo signo
y pueda volver a ser
lo que quiera.

Sensación sentida

El aire fluye por mi cuerpo.
Siento su filo desnudo
deslizándose dentro de mí.
Llega una sensación de zozobra
o tal vez de extravío,
de sentirme perdido,
de no saber dónde estoy,
una vaga sensación
de ser arrastrado por las olas
como una medusa
que flota en el mar
o como nubes que pasan
y se disuelven.
Le doy tiempo,
que adquiera consistencia
y me envuelva
como la piel al cuerpo.
Aún no descubro su sentido
pero lo intuyo.

Mientras tanto,
me fijo en el proceso:
observo la sensación
como pinchada en la punta
de un alfiler.
Tiene caras diferentes.
Observo sus metamorfosis,
manchas inquietas y cambiantes.
“Mira lo que hago”, me dice.
“Yo no soy como tú.
No soy igual que tú”.

Y de pronto la angustia
se va transformando en dicha,
el placer de ser uno mismo,
sin la obligación de ser
para otros.
En ese instante feliz
se acaba el malestar,
encuentro el sosiego
y se lo agradezco.

Instrucciones para convertir su vida en un infierno

Trate de llevar siempre la razón.
Defiéndala contra viento y marea.
Ridiculice, búrlese,
haga escarnio de los argumentos contrarios.
No escuche.
Si hace falta, alce la voz.
Basta con un estallido de cólera
para salirse con la suya.
Diga siempre la última palabra.
Qué solo exista una verdad: la suya.

Por supuesto, le odiarán
y le guardarán rencor y resentimiento.
Pero recuerde que lo importante
es llevar siempre la razón.

Vergüenza

Es vergonzoso
contemplar la muerte de los demás,
el triste espectáculo de los cadáveres
arrastrados a la orilla por el mar,
ahogados en las aguas de la desesperación.
Ahora viajan hacia nunca jamás
donde no podrán asomarse
a la riqueza fascinante que les llamaba.
Y no hay manera ya de pedirles perdón
por nuestro progreso
en el que creían
y por el que han muerto.

Desde los sillones de nuestras casas,
a salvo del hambre y la violencia
y bajo el nombre de noticias,
contemplamos el espectáculo cotidiano
de cadáveres ahogados
y atropellados en su frágil dignidad.

Siento vergüenza
de formar parte de una sociedad
capaz de producir estas imágenes,
de rechazar al prójimo,
de no darse cuenta
que todos somos extranjeros
en alguna parte.

Inmigrantes

Avanzan más activos que nunca
huyendo de cualquier desastre.
Se afanan por llegar con lo puesto.
Atraviesan desiertos,
cruzan el mar.
Se arrojan
contra muros y alambradas.
Hacen lo imposible
para poder entrar.
Miles de personas,
Innumerables.
Parece una revolución.
Pero no.
Solo vienen a compartir
su miseria, su dolor,
su indefensión.
Quién nos lo iba a decir.
Cosas de humildes.

La vieja escuela

Los alumnos rezongan
sin causa ni motivo
y miden sus fuerzas
con la infinita paciencia del maestro.
No quieren aprender,
rehúsan todo conocimiento
desprecian la sabiduría
y son inmunes al racionalismo.
Los hay que se atreven a preguntar
esto de qué me sirve
y no quieren tragarse la lección:
repite de memoria,
que ya lo entenderás
y siempre queda algo.

La escuela para ellos
es como el potro de tortura
y entran en clase
como quien entra en prisión
y se sabe destinado al suplicio.

El paso de los años borrará sus penas,
suavizará el desastre.
Podrán al fin agradecer
las enseñanzas que no hayan olvidado
y aplaudir la ardua tarea
de aquellos que hicieron cuanto pudieron
por que no fueran unos ignorantes.

Justicia poética

Las palabras son maltratadas
y se cometen con ellas
todo tipo de abusos
y barbaridades.
Soportan indefensas
ofensas que las dejan hechas polvo:
verbos mal conjugados,
alteraciones fonéticas,
crueles mutilaciones,
irrisorios cambios de significado…
Quienquiera puede dañarlas,
escupirlas, pisotearlas, vejarlas,
cebarse con ellas a placer
sin el menor respeto.
Nos creemos los dueños del idioma.

Pero tarde o temprano sucede:
cuando más lo necesitas
y por más que las busques
no encuentras las palabras.
Cualquiera pensaría
que las palabras se vengan
y celebran el momento
de justicia poética.

La vida no devuelve el cambio

Si te equivocas,
si no aciertas con el precio de las cosas
te sientes estafado.
Piensas que has pagado mucho
por lo que querías
y no te salen las cuentas.
Pero ya es tarde,
la vida no devuelve el cambio.

Pese a todo,
no conduce a nada
perder la paciencia
y llegar a los extremos.
Se corre el peligro
de tener que pagar también por ello.
Es mucho más prudente
y más sabio
pensar que otras veces la vida
también hace regalos.

No hacer daño a nadie

No puedo
no hacer daño a nadie.
Es un buen intento
pero cómo no desengañar
sobre mi virtuosismo
en tantas situaciones diferentes.
Es un gasto de energía impensable.
Porque lo reconozco,
no puedo evitar la pesadumbre del otro.
No puedo hacer tanto esfuerzo.
Cada cual tiene su destino
y sus pesares
y su forma de afrontar el dolor
que les trajimos.
Estoy vivo
y sé lo que me espera
después de tanto intento de perfección
en vano.

Trance

Abro la puerta del misterio
y disfruto del privilegio
del proceso creador.
Me someto a las palabras
que necesitan salir
de algún lugar remoto.
No importa que al principio
no esté claro su contenido
ni su profundidad.
Salen con fuerza y resuenan.
No les importa si se topan
con mi dificultad.
Su voluntad es ciega
y se afanan por seguir su camino.
La página en blanco
se ve cubierta por una escritura
que nace por sí misma.

Cuando he acabado
me parece mentira que lo haya escrito yo.
Pero siento orgullo,
una gran dicha
y mucho agradecimiento.

No ambicionar la aprobación de nadie

Éstas son las condiciones:
No ambicionar la aprobación de nadie.
Nunca, nunca más
volver a buscar reconocimiento,
palabras alentadoras, de aprecio.
Prohibido pensar en lo que piensen los demás.
Nada de compararse
y sentirse más tonto, más feo, más viejo.
No tratar de cumplir expectativas,
imposible dar gusto a todos.
No representar un papel,
no eres un hombre bueno,
ni tampoco un hombre malo.
No intentar ser perfecto.
Tampoco verte gris ni mediocre.
Perdonarte los fracasos.
Eres falible.
Solo tienes que reconocerlo.

Si estás de acuerdo,
firma aquí abajo.
Y por fin, comienza a vivir
sin la tiránica dictadura de la vanidad.

Poema efímero

El poema comienza.
O tal vez no ha empezado.
El poema descomienza
y vuelve a comenzar.
Mejor dicho, el poema
está a punto de comenzar.
Tiene delante la cuesta abajo del idioma
y solo necesita
que yo le dé un pequeño empujón.
El poema se dispone a empezar.
Pero es incapaz.
Se queda en el principio.
Le da miedo el final.
Se da la vuelta.
Entra en la nada.
Termina por no empezar.
¡Qué lástima!

Señales

Se presentan resplandecientes
y yo las sé respetar.
Ni las desdeño, ni las temo.
Acudo a su imán
y me transforman la vida
o me ponen a salvo.

Invisibles para el ojo escéptico,
se despliegan oportunamente,
hacen sutiles maniobras
y nos arrojan a la cara su información,
aparece la luz,
encuentras la clave,
se abre el camino de la relación
para que interpretes lo impensable,
lo que no se te hubiera ocurrido jamás.

Horadan el misterio
y se divierten con nuestro sobresalto.

Llenar el tiempo

Hay quien hace otras cosas con el tiempo:
lo pasa, lo pierde, lo mata.
Hay quien viaja en el tiempo,
regresa al pasado y allí se extravía
y tarda en volver
o ya no vuelve.
Hay quien se empeña en detenerlo,
congelarlo (¿lo meterá en la nevera?)
y descubre que el placer
se le escapa entre las manos.
Hay quien da tiempo al tiempo
y otros se marchan hacia el porvenir
que envuelve todo de irrealidad.

A mí me gusta llenar el tiempo.
Lo lleno de ilusiones
capaces de estallar
y acabar con la indiferencia.
Lo lleno de misterio.
Me gusta como huele.

A veces meto cualquier cosa:
un conflicto, una intolerancia,
un desamor…
No sé por qué ni para qué.
Será mi naturaleza.
Afortunadamente el tiempo avanza.
Nunca se para.

Otras veces lo lleno de normalidad
o simplemente estoy presente.

Me gusta llenarlo de risas, de carcajadas,
morirme de risa y resucitar.
Yo sé renacer como nadie.

Pero sobre todo, me encanta
llenarlo de pasión.
Aunque arrase con el tiempo.
Ya estoy curado de espanto.

Una idea original

Una idea original
no tiene miedo.
Nace con fuerza
y se pelea orgullosa
con todos los que la retan.
Una idea original
se siente invulnerable,
se afana como si le fuera la vida,
sin necesidad de aplauso ni recompensa.
Es capaz, a fuerza de paciencia,
de echar el mundo abajo
y reconstruirlo más brillante.
No conoce el desaliento,
vence los malos augurios
y las premoniciones de catástrofe,
ignora las advertencias,
se abre paso ante las dificultades
y no ceja hasta ver al fin
conseguido
aquello que nadie esperaba,
en lo que nadie creía.

Una idea original
no canta victoria.
Regresa al mundo de la imaginación
en actitud de perpetuo comienzo
que le permita descubrir
un nuevo invento.