Eclipse

El sol desaparece contenido
al otro lado de la luna
que lo enfría.
Parece apagado.
Sólo un suave resplandor
desborda el círculo de la luna,
un suave resplandor
que ilumina delicadamente
la oscuridad.
La noche, dominando al día,
la luna, ocupada en sujetar
el resplandor del sol,
obligando a su luz a rendirse,
a doblegarse.

¿Qué van a hacer los seres humanos
hasta que el sol vuelva a brillar?
Quizá observen el eclipse
y se olviden de todo lo demás.

Conexión

Sientes que no estás solo.
Te sobrecoges
porque no ves ni oyes a nadie.
Puede ocurrir
que te estés engañando,
que no haya nada.
No crees en los espíritus,
ni en visiones de muertos.
Tampoco es un sueño.
Pero es raro.
Puedes sentir una presencia invisible
a tu alrededor.
Aguantas la respiración, inmóvil.
No lo puedes comprender, ni explicar
pero sientes el abrazo de una persona.
No sabes qué pasa.
No tiene sentido.
Es como si alguien
al otro lado del universo
estuviera atravesando la realidad,
alguien que te busca,
alguien que quizá te espera
en un futuro desconocido.

La presencia se marcha
y vuelves a quedarte solo,
un tanto confuso,
preguntándote qué ha pasado,
quién era el desconocido,
qué sentido tiene el encuentro,
qué necesidad tenía tu alma
de conexión.

Variaciones

¿Qué va a hacer la frase
cuando crezca y se haga mayor?
¿Hablará un idioma elevado?
¿Será de esas frases
que no terminan nunca?
¿Será una frase cuyo contenido
tenga importancia?
¿Será una frase hermosa?
¿Será aburrida o contradictoria?
¿Será clara, completamente transparente?
¿Tendrá el orden correcto?
¿Podrá ser cantada?
¿Obligará a reír?
¿Será una declaración de amor
o hablará de cosas insignificantes?
¿La recordarán las generaciones venideras?

¿Qué va a hacer la frase
cuando crezca
y salga al mundo?

La poesía es en el fondo

La poesía es en el fondo
producto de la casualidad.
¿Qué quieres que te diga?
Imagina que paseas por la ciudad
y ves una nube gruesa
y justo debajo, una señora sonriente
cargada de bolsas pesadas.
Probablemente vas a pensar
que estas dos imágenes
han salido al encuentro.
Y de repente aparecen en tu poema
como por arte de magia.
Ellas no saben
la emoción que les espera,
la alegría de unirse para siempre,
libres de preocupaciones,
sin preguntarse por dónde sopla el viento
ni quién vio primero a quién.
Es un encuentro casual,
ni demasiado tarde,
ni demasiado temprano,
en la mejor hora del día.
La señora sonriente
cargada de bolsas pesadas
y la nube gruesa
se funden en una imagen estupenda.

Así que, por mucho que trabajes el poema,
la poesía es en el fondo
producto de la casualidad.

Antisistemas

Somos rebeldes ecológicos.
Somos delincuentes agrícolas,
sin conciencia
de la propiedad privada.
Hemos convertido un trozo de terreno
en medio de la ciudad
en nuestro huerto comunal.
Plantamos hortalizas
sin afán de beneficio
para recreo de todas las edades.
Trascendemos las fronteras sociales.
Sembramos con orgullo
tomates, pimientos y berenjenas
sin remordimientos de conciencia.
No nos avergonzamos de cultivar
anárquicamente
y hacemos causa común
con los manzanos, los perales y los almendros.
Somos críticos con el mercado,
no nos gustan los precios
y nos llevamos las verduras sin pagar.

Las palabras calladas

Las palabras estaban hartas
de que no las tuvieran en cuenta.
Unas mil palabras
se concentraron
frente al Ministerio de Educación
y allí guardaron
un minuto de silencio.

Lo importante

Lo importante es aprender
de lo que ha sucedido,
no, que te hayas equivocado.
Lo importante es la corrección,
no, el error en los cálculos.
Lo importante es que lo hayas intentado,
no, que lo hayas hecho peor que los demás.
Lo importante es que hayas caminado,
no, lo lejos que hubieras podido llegar.
Lo importante es atreverse,
que no hayas permanecido inmóvil,
no, que hayas ganado o perdido.

Y si se pierde,
saludar a la derrota.

Mientras escribo esto

Mientras escribo esto,
en alguna parte del mundo
un niño camina por las calles,
desamparado.
Mientras escribo esto,
hay niños abandonados
que intentan encontrar cobijo.
Mientras escribo esto,
un niño llora desconsolado
porque está solo.
Mientras escribo esto,
un niño tiene miedo
y se repliega sobre sí mismo.
Mientras escribo esto,
desaparece un niño
que no regresará jamás.
Mientras escribo esto,
un niño demacrado, rodeado de moscas,
tiene hambre.
Mientras escribo esto,
un niño es maltratado,
abusado sádicamente,
comprado o vendido,
utilizado como soldado,
explotado para ganar dinero.
Mientras escribo esto,
miles de niños pierden su inocencia.

Todo esto sucede
en alguna parte del mundo
mientras escribo esto.
Y es terrible
tener que vivir con ello.

Buenos días

Buenos días,
ganas de construir un mundo mejor.
Buenos días,
fe en encontrar una salida
hacia otra realidad.
Buenos días,
asombro ante todo lo nuevo
e inesperado por venir.
Buenos días,
aire fresco en la política.
Buenos días,
interés por no fingir tanto,
ganas de escuchar a los ciudadanos,
sensibilidad ante la injusticia.
Buenos días, ciudad.

¡Hoy es un día hermoso!
Algo bueno está en camino.

Dolor de olvido

Me he levantado esta mañana
con dolor de olvido.
He ido al herbolario
porque ahora me he vuelto naturista,
como tú,
y me han ofrecido un frasquito
de flor de la distancia.
Una simple gota diaria
puede cerrar mi herida,
devolverme el sueño
y calmar mi dolor
de olvido.

No creo en los milagros
pero tengo la esperanza
de que este tratamiento
no sea una estupidez.

Se ruega comprensión

Estamos en un mal momento,
nos encontramos de mal humor,
sentimos dificultades para sobrevivir.
Estamos preocupados,
angustiados,
apesadumbrados,
en medio de una situación de crisis
y no sabemos cuánto va a durar.
Perdonen las molestias.

Es como si

Es como si no fuese hace ya mucho,
como si el tiempo no hubiese pasado,
como si no estuviésemos tan lejos,
como si no hubiésemos seguido
caminos diferentes,
como si no fuera ya imposible.
Es como si no nos hubiésemos olvidado.
Es como si.
Pero no.

La inspiración

Por fin me ha llegado la inspiración.
Ya está aquí.
La estoy sintiendo.
Yo que creía
que hoy no iba a venir…
La he estado esperando
toda la tarde
y es estupendo que haya llegado,
así, de repente,
sin hacer nada,
sin nada de esfuerzo,
por sí misma…
¡Qué curiosa es!
¡Y qué singular!

Para los que no creen en la inspiración
esta es la prueba fehaciente
de que existe.

Ahora voy

Quiero que nazcas ya.
Ahora voy.
Ya tengo un nombre para ti.
Ahora voy.
Tu habitación está preparada.
Ahora voy.
Habrá otros niños
con los que podrás jugar.
Ahora voy.
La vida es muy hermosa.
Ahora voy.
Quiero tocar tus manos y tus pies,
quiero darte un tropel de besos.
Ahora voy.
Soy tu madre.
Me desesperaría si no existieses.
Tengo tantas ganas de verte vivir.
Te estoy esperando llena de ansiedad.
Ven pronto.
No te demores.
Ahora voy.

Mi vena literaria

Mi vena literaria es difícil
de satisfacer.
Quiere tenerme siempre listo,
en cualquier momento,
no le importa que esté atareado
y es capaz de llamarme
en mitad de la noche
y no dejarme dormir.

Ahora mismo está aquí,
divertida,
soplándome al oído
cosas extrañas:
¡Mentira! me dice,
con la suerte que tienes conmigo…
La próxima vez
no te proporciono inspiración.

Mi vena literaria
desaparece de repente
como si se la hubiese tragado la tierra,
y me deja colgado
sin saber acabar.
¡Qué pesada, caprichosa
y difícil de satisfacer!

Finalmente, mi vena literaria
aparece de nuevo,
sonríe burlona
y yo noto que a pesar de todo,
me hace feliz.

Bajo la superficie de las fotografías

Bajo la superficie de las fotografías
habitan los recuerdos.
Están allí sin nada que hacer,
sin atreverse a salir,
esperando que alguien les busque
más allá del presente.
Permanecen en su propio mundo,
como dormidos,
inmóviles,
tranquilos y seguros,
refugiados del paso del tiempo,
en silencio, pero vivos,
bajo la superficie de las fotografías.

Integración

Cuerpo

Soy un cuerpo que envejece
lentamente.
Soy el cuerpo de un hombre.
Pronto voy a cumplir
cincuenta y un años
aunque no creo
que eso tenga importancia
porque soy un cuerpo sano
y estoy en buena forma física.
Tengo un cerebro y un corazón
que se creen importantes
pero sin mí
no hay nada que ellos puedan hacer.
Nada excepto
mantenerme con vida.

Mente

Antes de empezar a hablar
busco las palabras apropiadas.
No quiero parecer un ignorante.
Mientras viva
este cuerpo me pertenece.
No es hermoso
pero es un buen soporte
para mi inteligencia.
Ahora está sentado
escribiendo con los músculos de su mano
palabras poéticas
que yo le dicto.
Existe para ser usado.

Corazón

Soy un gran corazón,
un corazón que late rítmicamente
dentro de un cuerpo.
Pero no soy solamente un órgano.
¿Sabes cual es el sentido de tu vida?
Es el amor.
Yo existo para satisfacer
esa necesidad esencial.
¿Qué sería de un poeta
que no pudiera sentir?
Ahora sientes que estás contento
y por eso
la vida tiene más sentido.

Alma

Ellos no lo saben
pero todo está en equilibrio.
Caminan juntos
y juntos ganan o pierden.
Yo soy el alma
que les une
simplemente
porque existo
y que se asombra
simplemente
de existir.

Promesas políticas

En el futuro no habrá desempleo.
En el futuro no habrá colas en los cines.
En el futuro no habrá lunes.
En el futuro no habrá alergias.
no habrá zapatos, sardinas, cuchillos,
no habrá excusas para llegar tarde.
En el futuro no habrá mando de la televisión,
no habrá olas de calor,
no habrá dentaduras postizas,
no habrá sábanas,
no habrá pies fríos,
sensación de picor,
sombreros tristes.
En el futuro no habrá agua embotellada.
En el futuro no habrá políticos.

Intento de poema

“Si nos hablamos muere la poesía”
Jóhannes úr Kötlum


El poema dijo:
Tengo una buena idea.

El poeta dijo:
Sí, pero el que tiene que escribir
soy yo.

El poema dijo:
¿No quieres hacerme el favor?
Sólo tienes que probar.

El poeta dijo:
No soy más que un pequeño poeta;
el destino no me depara grandes obras.

El poema dijo:
Qué falta de pasión.
Desde luego conozco poetas
mejores que tú.

El poeta dijo:
Entonces ¿vas a callarte?

El poema dijo:
No, me tiene que escribir alguien
para que viva.

El poeta dijo:
Alguien que sepa bien su oficio.

El poema dijo:
Tú puedes echarme una mano;
eres un tipo culto y refinado.

El poeta dijo:
A menudo me faltan las palabras
y no me encajan bien.

El poema dijo:
Con un poco de interés
puedes aprender.

El poeta dijo:
Imposible, el poeta nace,
no se hace.

El poema dijo:
Mira, ¡vete a la mierda!

El amor es diagonal

Qué le vamos a hacer,
el amor es diagonal
y nuestras piernas
se cruzan por la noche
y nuestros brazos se anudan
y nuestros cuerpos se chocan
y nuestros pies pasean en diagonal
y nuestras manos y nuestros dedos
se acarician en diagonal
y hasta nuestros sueños
ocupan atravesados toda la cama.
Así no hay manera de dormir,
lo sé,
pero qué le vamos a hacer,
el amor es diagonal.

Cada poema

"Una palabra es una pluma
es un ala es un pájaro que huye”
Pia Tafdrup


Cada poema es un agujero vacío
por el que salen cuidadosamente
las palabras.
Cada poema es un incendio
en el que arden las cosas superfluas
y solo queda lo esencial.
Cada poema es un baile
en el que las pasiones desconocidas
nos sacan a bailar.
Cada poema es un cuchillo
que abre heridas poéticas.
Cada poema es un espejo
en el que mirar tu imagen interior.
Cada poema es una ceremonia de vida
en la que no hacen falta testigos,
solo el anillo de la imaginación
y el invitado de honor eres tú.
Cada poema es un chaparrón de palabras.
Cada poema es el agua de la roca del desierto,
el mar por el que el poeta
camina sobre las aguas,
la rama en la que se posa
el pájaro de la poesía.
Cada poema es un arado
que abre surcos en la página en blanco.
Cada poema, por absurdo que parezca,
es el deseo de fijar un imposible
para toda la eternidad
en la vía láctea de las palabras.

Accidente

Ella quería conducir
y era difícil decirle que no
a una mujer tan hermosa.
Así que de pronto
se ve sentado
al otro lado de la realidad,
mirando los coches
que vienen en dirección contraria
sin tener ningún miedo,
porque los accidentes
solo les ocurren a otros.
Ella, concentrada
en la cinta de la carretera
y él pensando
que la próxima vez
le iba a decir que no,
que le gusta conducir,
sentir el volante entre las manos.

Entonces, de repente,
aparece un camión grande
saliendo de una gasolinera.
Hay tiempo de sobra
para esquivarlo.
Contiene la respiración.
¿Por qué tarda tanto?
Mira la cara de ella petrificada
y tiene el presentimiento
de que están a punto de morir
de una forma estúpida.
Con una mano agarra el volante.
Ella lo suelta
y se agarra a sí misma.
Para evitar el choque frontal
se salen de la carretera
y vuelan por los aires, ingrávidos,
dando vueltas de campana.

¿Es esto el final? Se pregunta.
¿Voy a morir,
o voy a salir de esta?
Parece que el coche
no se va a detener,
que el tiempo
hace lo que le da la gana,
mientras las imágenes
se vuelven extrañas
y se ve haciendo
cosas disparatadas
con los brazos y las piernas
para protegerse,
hasta que se hace la calma
y milagrosamente
ambos salen
por los orificios de la chatarra.

Poema tipo IKEA

Campo, camino,
tú y yo
paseo, paseábamos
hoy, ayer,
contigo,
con otra,
el mismo,
diferentes,
es, somos, fue
pero.

Y ahora, manos a la obra.

Toco el agua de tu flor amarilla

Toco el agua de tu flor amarilla.
Crece mi mano como una lágrima.
Las hondas de mi dolor salen.
Tu rostro como lluvia
a contracorriente de mis sueños.

El orgullo

Una vez instalado en tu interior
el orgullo se pone las zapatillas
de andar por casa,
se sienta cómodamente en el sofá
y si tiene el estómago vacío
grita para que lo alimentes.
El orgullo hace lo que le apetece,
sabe que es el que manda.
Se encuentra tan a gusto
que aunque se le muestre la salida
se niega a marcharse
y bajo ningún concepto
quiere dar su brazo a torcer.

Antes de que sea demasiado tarde
intenta ahuyentarlo
con estas poderosas palabras:
perdón, disculpa.
Aunque quizá, una sonrisa,
un apretón de manos
o un abrazo
sea todo lo que haga falta.

Intuición

Si tiene usted dudas
sobre alguna decisión importante,
no sabe cómo actuar
adecuadamente
o teme errores irremediables
para su futuro,
prepare su intuición de la forma siguiente:
deje reposar su cuerpo
de tres a cinco minutos
en una posición cómoda,
preferiblemente en silencio
y con los ojos cerrados.
Hágase la pregunta pertinente
en un lenguaje directo
y deje que su intuición responda
libre y espontáneamente.
Seguro que tiene algo que decir.

Se recomienda
rebajar con agua la sensatez
y seguir el primer impulso.
En caso de ausencia de respuesta rápida,
repita el proceso.

Para quién escribo

Escribo para mí,
escribo para ti,
escribo para ella…

Escribo para nosotros,
escribo para vosotros,
Escribo para ellos.
Gente a la que le gusta la poesía.

Así de sencillo.

Los molinos de la vida

En la vida encontramos molinos
que no deberían existir.
Están en todas las encrucijadas
donde reina
la falta de escrúpulos
y la estrechez de miras.
El viento de la corrupción
hace girar estrepitosamente
sus ágiles aspas.
Quizá no les tengas miedo
y te lances hacia ellos,
blandiendo la espada de la verdad.
Los ricos y los poderosos
se reirán alegremente
cuando te lance por los aires
un soberbio gigante
transformado
en un molino de viento.

Pero la verdadera derrota
es no luchar
contra los molinos de la vida,
aunque piensen que estás loco de atar,
aunque no sirva para nada.

Un poema para todos los que se atrevan

Este es un poema
para todos los que se atrevan a sentir
la irresistible fuerza de la poesía
que puede cambiar el mundo,
hacer huir a los tiranos,
derrotar a la muerte;
un poema para todos los que se atrevan
a precipitarse al fondo de su misterio
sin moverse del sitio,
para los que se atrevan a recorrer
espacios inconmensurables,
imposibles de abarcar con la vista;
un poema para todos los que se atrevan
a decidir su propia realidad,
para los que se atrevan a viajar
a tiempos venideros
para contemplar hermosas y poéticas visiones
de los miles de mundos posibles
que hay en cada uno de nosotros;
un poema para todos los que se atrevan
a darle a su vida
un sentido completamente nuevo
con el poder de la poesía.

Para todos vosotros,
mujeres y hombres de valor,
escribo este poema.

Las calles de la madurez

Las calles de la madurez
son rectas y ordenadas.
El servicio de limpieza
pasa diariamente
y lucen un aspecto agradable.
Las ordenanzas se cumplen
escrupulosamente
y da gusto pasear por ellas
asomándote a los escaparates
de sus tiendas.
Son calles anchas, seguras
y su trazado
supera ampliamente
las revueltas y estrecheces
de las calles de la juventud.